В сентябрь тот, мне стало двадцать,
В сентябрь этот, без трёх сто.
Достав платок дед стал сморкаться,
Так волновал рассказ простой.
Он бруствер вспоминал окопа,
Нафаршированный свинцом,
Фашистский танк после "галопа",
Разбитый бок его с крестом.
Мелькнула Примы красной пачка,
Но огонёк исчез в кулак
И Сталинграда водокачка
Дрожала от огня атак.
На Волгу осень гнала листья,
Спешил фашист до холодов,
Все ночи Соляная пристань
Встречала без цветов бойцов.
Когда спросили мы про страх,
Дед вытер с лба горохи пота,
Сказал о крашенных чертях,
Что не боялась их пехота.
Что он ходил и в рукопашку,
И не последний в этом был.
Курил, как и тогда, в затяжку,
Как и тогда, на слух не ныл.
Нас взволновал рассказ простой
О том далёком дне рождения.
Сентябрь, год сорок второй,
Один из дней, того сражения.
Один из дней, того сражения
© Copyright: Владимир Болкунов, 2017
Свидетельство о публикации №117091309282
Свидетельство о публикации №117091309282
Рецензии