Молилась женщина...

Молилась женщина, воздев к иконам руки.
С дрожащих уст едва срывался глас -
"Господь, скажи, за что нам эти муки?
Иль Ты, Отец, совсем забыл о нас?

Ведь Ты же видишь, брат идёт на брата,
но Ты не кажешь своего лица.
Уподобляясь Понтию Пилату,
ты руки умываешь без конца.
 
Я ж пред тобою вся, как на ладони.
Без добрых дел я не жила и дня,
а по ночам молилась у иконы,
чтоб Ты хоть чуточку, но возлюбил меня.

Но Ты в ответ, наверное в награду,
и в мире не одна такая я,
забрал моё единственное чадо.
В чём виноваты наши сыновья?..."

Её молитва прерывалась стоном
когда ей виделось сквозь сумерки лампад,
как будто сын с намоленной иконы
с неё не сводит любящий свой взгляд.

И словно он оттуда из далече,
где расцветают райские сады,
Пришёл к ней и обняв её за плечи,
уснул как в детстве на её груди. 

Она ж, нарушить тишину не смея,
сжимала крепче бледные уста.
Прижав ладонью к сердцу и лелея,
нательный крест с распятием Христа.