Soul de couture

Береги меня, как обычно, береги меня как всегда. Я не фарфор. Я трещина, по которой прошла молния и оставила свет. Ошибкой звалось то, что научило меня дышать сквозь горло, сжатое страхом. Теперь я знаю: ошибка это просто правда, пришедшая слишком рано. И если нелегко, дай мне крылья. Ангельские и несгораемые от чувств и те, что вырастают из пауз между «я не могу» и «я всё равно иду». Заплати за всё, да. Не тем, без чего мир окажется слишком пуст. А вниманием. Каплей горькой ноты, той, что звучит, когда ты понимаешь: тебя не предали, ты просто переросла ту любовь. Ты умеешь ценить подарки, заботу и комплименты, слова «ты прекрасна», но больше всего ты ценишь то, что бесценно: твоё молчание, когда я плачу или плачу душою. Твой взгляд, когда я молчу. То, что нельзя сфотографировать, но можно вдохнуть, как воздух после грозы.

Это истина, одетая в паузу. Ты сломалась и изменила себя. Теперь я в ответе перед тобой, преданный всеми чувствами. Перед каждым «я боюсь», что я заглушил помадой твоей и шампанским. Перед каждым «я один», что я спрятал под маскою. Перед каждым «я не достоин», что я прикрыл словно кепкой глаза. Любим искусно, да. Но искусство здесь не в жесте, а в умении не отвернуться, когда любовь перестаёт быть удобной. Прощён сердцем, потому что выстрадал это, ведь сердце есть храм. И вход туда строго по пропускам.

Когда внутренний мир словно подиум треснул. Каблук застрял в трещине. Толпа замирает от восторга, а потом от ужаса: «Она падает!» Но ты не падаешь. А снимаешь туфли. Идешь босиком. Тернии режут. Заросли цепляют. Кровь? Да. Но это вся рана есть след. Я не иду к выходу. Я иду к источнику. К тишине, той, что не в зале, а внутри. Где нет зеркал. Где нет образов. Где твое прошлое, бренд, история, травма, успех. А теперь ты Дышащий. Дрожащий и Настоящий. Ты человек.

Сквозь тернии к тишине. Слава не лечит, а молчание, в котором ты слышишь, как бьётся твоё сердце без фильтров, без масок, без «как надо». Там, где дышится впервые по-настоящему, там, где любовь не шьётся по меркам, а рождается из хаоса, как Афродита из пены и

 там, где ты одновременно играешь роль, становясь собой. Не идеальным, но красивым, живым.

Искренность, когда напоказ. Это разрыв швов, за которыми ты пряталась. Сквозь всё к себе. Не к тому, кем ты хочешь быть. А к тому, кем ты всегда была, до всех «нельзя», «стыдно», «надо». Финал без поклона, потому что поклон был бы ложью. Я не благодарю…не прощаюсь. Я остаюсь. Здесь. В этой тишине. С собой. С печалью. С любовью. С крыльями, выросшими из шрамов. С голосом, который больше не шепчет, а поёт. Даже если никто не слышит. Особенно если никто не слышит.

Но кого то ждет.