Soul de couture

Береги меня — как обычно, береги меня как всегда. Я — не фарфор. Я — трещина, по которой прошла молния и оставила свет. Ошибкой звалось то, что научило меня дышать сквозь горло, сжатое страхом. Теперь я знаю: ошибка — это просто правда, пришедшая слишком рано. И если нелегко — дай мне крылья. Ангельские и несгораемые  от чувств и те, что вырастают из пауз между “я не могу” и “я всё равно иду”. Заплати за всё — да. Тем , без мир окажется слишком пуст. А вниманием. Каплей горькой ноты — той, что звучит, когда ты понимаешь: тебя не предали — ты просто переросла ту любовь. Я умею ценить подарки, заботу и комплименты, слова  “ты прекрасна” — но больше всего я ценю то, что бесценно: твоё молчание, когда я плачу или плачу душою. Твой взгляд, когда я молчу. То, что нельзя сфотографировать — но можно вдохнуть, как воздух после грозы.

   Это истина одетая в паузу. Ты  сломалась  и  изменила себя. Теперь я в ответе —  перед тобой, преданный всеми чувствами. Перед каждым “я боюсь”, что я заглушил помадой твоей и шампанским. Перед каждым “я один”, что я спрятал под маскою. Перед каждым “я не достоин”, что я прикрыл словно кепкой глаза. Любим искусно — да. Но искусство здесь не в жесте, а в умении не отвернуться, когда любовь перестаёт быть удобной. Прощён сердцем  потому что выстрадал это, ведь сердце есть храм. И вход туда — без обуви. Без маски. Без роли.

   Когда внутренний мир словно подиум треснул. Каблук застрял в трещине. Толпа замирает  от восторга, а потом от ужаса: “Она падает!” Но ты не падаешь. Я снимаешь туфли. Идешь босиком. Тернии — режут. Заросли — цепляют. Кровь? Да. Но это вся рана - есть след. Я не иду к выходу. Я иду к источнику. К тишине — той, что не в зале, а внутри. Где нет зеркал. Где нет образов. Где твое прошлое-  бренд,  история,  травма,  успех. А теперь ты  Дышащий. Дрожащий и Настоящий. Ты человек


   Сквозь тернии — к тишине.  Слава не лечит — а молчание, в котором ты слышишь, как бьётся твоё сердце без фильтров, без масок, без “как надо”. Там, где дышится впервые по-настоящему — там, где любовь не шьётся по меркам, а рождается из хаоса, как Афродита из пены, там, где ты одновременно играешь роль становясь собой собой. Не идеальным но красивым, живым.

   Искренность , когда напоказ. Это разрыв швов, за которыми ты пряталась. Сквозь всё — к себе. Не к тому, кем ты хочешь быть. А к тому, кем ты всегда был — до всех “нельзя”, “стыдно”, “надо”. Финал без поклона — потому что поклон был бы ложью. Я не благодарю. Я не прощаюсь. Я остаюсь. Здесь. В этой тишине. С собой. С печалью. С любовью. С крыльями, выросшими из шрамов. С голосом, который больше не шепчет — а поёт. Даже если никто не слышит. Особенно — если никто не слышит.

Но кого то ждет