Не знаю, что тому виною,
Но в круговерти наших дней -
Бездумно руша связь с душою,
Мы много говорим о ней.
В своём мышление убогом,
Раздав на паперти гроши,
Раз в год являемся пред Богом
И ждём спасения души.
А ей совсем иного надо -
Покоя, очищенья слёз,
Бредущего на взгорке стада
Среди желтеющих берёз.
В полях затерянного стога,
Родного неба над жнивьём,
Ступенек отчего порога
И покаяния на нём.
А мало это или много,
Кто однозначный даст ответ.
У каждого своя дорога
И только свой влекущий свет.
Не знаю, что тому виною...
© Copyright: Виктор Прохоров 2, 2017
Свидетельство о публикации №117091207727
Свидетельство о публикации №117091207727
Рецензии