Мои сто проблем гаснут от твоих слез,
Шипя, как окурки в луже.
Стараюсь мыслить глубже, ухожу от грез,
Прячась в твоих волосах от стужи.
Я горю от любви,
Пропитываю простыню потом.
Всё врут мне врачи,
Говорят, что простужен. Доктор,
Нет не лечи.
На утро слетаются на могилу грачи,
Моей безголовой прошлой жизни.
Убираю с тумбы огарок свечи,
Что зажгли на ночь с тобою мы здесь.
И снова к тебе. Я горю от любви,
Пропитываю простыню потом,
Всё так же на утро врут мне врачи,
Говорят, что простужен. Доктор,
Нет не лечи.
Не лечи
© Copyright: Андреас Блох, 2017
Свидетельство о публикации №117091204997
Свидетельство о публикации №117091204997
Рецензии
