И старая вина болит,
давно прощенная тобою,
и небо светит золотое,
и птица медленно летит
и, черная по золотому,
мне в этом небе чертит путь,
которым я когда-нибудь
из нашего с тобою дома
уйду одна, и на рассвете
так ласков будет летний ветер,
и будет так легко поверить,
что невозможно умереть.
И старая вина болит...
© Copyright: Алёна Агатова, 2017
Свидетельство о публикации №117091210322
Свидетельство о публикации №117091210322
Рецензии