Что-то во мне такое живое,
Такое бессонное, такое тёмное...
Что-то внутри не даёт мне покоя,
Как чувство неразделённое.
Но это не чувство: не страх, не ярость,
Не сердце, слезами полное -
А что-то малое, самая малость...
Огромное оно, огромное!
Что это осень с дождём впрыснула
В вены? Вино ли, яд ли?
Раньше оно бы в меня не втиснулось,
Влезло б в меня вряд ли;
Там в тишине и тепле ворочаясь,
Пухнет оно ничтожное...
Дай же ему название точное!
Имя ему положено!
Что это, Мальте? Что это, друг мой?
Что же растёт во мне?
Плотная завязь догадок смутных
Зреет в моей глубине.
И лишь одно я прошу сказать мне,
Ангел мой, мальчик, дитя!
Я ли твоя Абелона, Мальте?
Это ли участь моя?
По Запискам Мальте Лауридса Бригге
© Copyright: Ксения Абатурова, 2017
Свидетельство о публикации №117091103879
Свидетельство о публикации №117091103879
Рецензии