Ты словно бабочка по раутам летаешь,
Как будто копишь светской жизни аромат,
В своих полётах ты совсем не замечаешь,
Что превращаешься в игральный автомат.
Тебе, бывает, крылья подрезают,
Но ты упорно их наращиваешь вновь,
И в душу часто не ножи втыкают,
А лишь сосут твою прислащенную кровь.
Завуалирован твой путь среди элиты,
Не видишь ты напыщенный сарказм,
Ведь для тебя богемой сети свиты,
И ты не чувствуешь припудренный оргазм.
Летая днями, ты порою забываешь,
Что жизнь у бабочки довольно коротка,
Знать постулаты просто не желаешь,
Лишь головой киваешь, так, слегка.
Столь безразличное скитанье порождает
Неверие в отточенность судьбы,
Потом поймёшь, что жизнью ты страдаешь,
Но поздно будет ей читать мольбы…
(2017 г.)
Бабочка
© Copyright: Вячеслав Ушаков 57, 2017
Свидетельство о публикации №117091009642
Свидетельство о публикации №117091009642
Рецензии