Ноев ковчег

Желтыми, кленовыми, несметными 
Улица, усеянная брызгами. 
Вечер, не исчерпанный столетьями. 
Небо столь понятное и близкое нам.

И не нужно слов, не нужно слез твоих.
Все и так прекрасно помещается 
В этот запоздалый вечной осени стих,
Что не лег на лист, а в сердце мается.

Весь пронизан запахом поздней листвы, 
Я стою в прихожей светлой у октября.
Мне бы взять неделю да махнуть из Москвы... 
Только как неделю эту жить без тебя?

Может быть хандра, а то предчувствие снега 
Указало берег, развязало язык.
Наконец-то голубь не вернулся к ковчегу... 
Все бы хорошо, да только Ной уж старик.

Время... Боже мой, куда все это делось?! 
Я прощальным ливнем к асфальту пришит. 
Слов моих обида скорее, чем дерзость, 
Ибо я как Пушкин не буду убит.

Вышли из дому клены в одном исподнем. 
И на лужицах первый ледок счастливый. 
Ночь не спал мой город - ждал снега сегодня, 
Снег не выпал, и мы, слава Богу, живы...

Все плохое всегда остается в прошлом, 
Словно память с кленов стирает ветер. 
Без высоких мыслей, стихов хороших 
Лишь одно меня держит на этом свете...

Весь пронизан запахом поздней листвы, 
Я стою в прихожей светлой у октября.
Мне бы взять неделю да махнуть из Москвы .. 
Только как неделю эту жить без тебя?