Застыла мысль в глазах на чьих-то лицах...

Какая тонкость... Краски переливы,
Оттенки, что почти неуловимы.
Вот уголок... Он выглядит игриво.
А рядом - грани, словно исполины.

В кромешной тьме застыли люди, птицы...
А может, там простая кружка пива?
Я знаю точно - он мне будет сниться,
Являться днём в мечтах благочестиво.

Как импозантны вычурные тени,
Которые привиделись мне в свете!
Художник из великих, просто гений
Изобразил там, как играют дети?

Своим искусством разделив эпоху
На "до" и "после" лентой-невидимкой,
Всверлил в мозги нам (разве это плохо?)
Что целый мир там, за его картинкой.

Мой гений-сын малякает каляки,
Бегут пучки пока неровных линий.
Я сохраню рисунки забияки:
А вдруг создаст мой сын квадратик синий?

Я с ним войду в историю навеки,
Как гения и вундеркинда мать.
И будут думать после человеки,
О чём шедевром он хотел сказать.

История покроет многих тиной,
В запасники "шедевры" унесут.
Малевича "великую" картину
Потомки просто шуткой назовут.

Застыла мысль в глазах на чьих-то лицах,
И тупо вперив  свой в "картину" взгляд,
Не вспоминают книжки той страницы
Где был эфирным короля наряд.

                10.09.2017