История одного письма...

Посвящается родителям

«Долгожданное письмо». Ведь, его писала дома, мама, в дальний путь отправлено оно, почты рядом нет, по бездорожью, «на своих двоих», так я прошагала дальний путь. Получить письмо. С интересом, я держу его. Так мне хочется «нырнуть» в написанные строки. Но, представьте, не могу. «Сильный ветер, и сугробы до колен. И, несет меня тот ветер одинокий. Вдруг из рук, он «выхватил» его, в воздухе конверт, как раненная «птица». Я не в силе изловить его. Так, как «тропка узкая», сугробы до колен, лишний шаг и можно провалиться. Сердце замерло, душа, как будто «в пятках»? Почему Господь, прочесть, мне не даёт? «Вырвал ветер» долгожданное письмо. Может, что случилось, в нём? Не понятность. Вот, и мой конверт. Припал и замирает, как бы мне его, да не вспугнуть? За какой - то миг, я подползаю, «хвать его». И душу, моя тут замирает, свой конверт, я дерзко разрываю. «Слава Богу», вслух я говорю». Мамин почерк, с теплотой узнаю: «Мама, шлёт привет, пишет, что живы, здоровы, дед скучает, плачем, иногда, мы за вас переживаем. Просит, чтоб писали, приезжали, хоть, когда? Всё в порядке, а в конце письма «До скорой встречи» и пока - пока, поцелуйчик нежный «мамин», как всегда. (помада на губах) Дед и баба». Вот, и всё и я спокойна. «Я в снегу, как на «перине», продолжаю дальше, дальний путь. Ноги, как в болоте утопают, жутко мне, но всё же я иду.Мы живем от города далече, там, где снег, сугробы намело. Там, никто не вычистит дорогу? Там, проезжих нет давным*давно. Вот, я снова вышла на тропу, ветер в спину гонит, я бегу. Ближе к дому, где мой сын, и мой очаг, там, где греет печь. Уютно и тепло, там, где жизнь устроена давно. Каждый день, в дому печётся хлеб, запах ублажает, всех. Рассказала сыну быль свою: «Как из рук, покинуло письмо». Как я с ветром «воевала», словно он дразнил меня? «На перине снежной» я лежала. Но, в бою «ничья»! Если, дома оказалась я!