На почерневшие холсты,
(слегка небрежно. Между прочим)
чужое небо пишет осень –
как будто мне чужая ты.
Из опрокинутых ковшей
жизнь истекает звёздной пылью.
Сорвалась ночь, ломая крылья,
в потухший мир, уже ничей.
И не раскаявшись в грехах,
в осенних заводях забытых,
так и не выплакав обиды –
умрёт в отринутых листах.
Но, может быть, одна из звёзд,
из тех, что выжили случайно,
к излёту выдохнув печально –
к тебе в ладони упадёт.
Ты не роняй её, держи –
и нам Господь дарует Слово.
И мы в любовь поверим снова…
и будет свет, и будет жизнь.
Слово
© Copyright: Михаил Скубилин, 2017
Свидетельство о публикации №117090908990
Свидетельство о публикации №117090908990
Рецензии