Мальчик с коньяком

Невинно багровея, ковал стих о любви,
В нём смысла было меньше, чем калия в крови.
Нетленность слов "высоких" от сути далека,
Тут слышу детский шёпот: "Не хочешь коньяка?"

Я вздрогнул на секунду и про любовь забыл,
В стихах увидел прозу цветов с людских могил.
Я тихо обернулся, опомнившись слегка,
Тут в голос та же фраза: "Не хочешь коньяка?"

Передо мной ребёнок, мальчишка шести лет,
С зелёными глазами, с бутылкой в пять монет.
Я не спросил откуда, и кто он, и зачем,
Кивнул, отпил немного, и смысл стал ничем.

Не передать стихами, не мастерски пропеть,
Насколько легче стало романтикой болеть.
А мальчик удалился, не взяв с меня рубля,
Но буду его помнить я больше, чем себя.

Теперь в гробу встречал я все строки о любви,
Я не найду в ней вкуса, хоть века три живи.
Уж лучше петь о детях, о месте, где твой дом,
О мальчике с хорошим и крепким коньяком.

Я не притронусь больше к любимому плечу,
А уж писать об этом и слога не хочу,
Но хочется, чтоб снова, когда любовь мелка,
Спросила меня кроха: "Не хочешь коньяка?"