Напрасно

Что, Сосфенушка, напрасно
Ты творил во мраке ночи?
И твоих стихов прекрасных
Почитать никто не хочет?

Может всё же и читают,
Но не вдумчиво, не страстно,
И прочтут – не почитают,
Значит, было всё напрасно!

Эти литры корвалола,
Этот пламень вдохновенный,
Ты писал на грани фола
Стих свой необыкновенный.

Как ты жаждал пониманья,
Как мечтал об одобренье,
А теперь одни страданья,
Для запоя настроенье.

Что ж, запой, запей, бродяга,
Не ухожен и не признан,
Выпей с горя, где же фляга?
Страшный джин на волю вызван…

С ним беседою беседуй,
Утомляй его стихами,
Лучше не найти соседа
Между ними, между нами.

Стол, уютен и огромен,
Сохранит твои творенья.
Он как ты, высок и скромен,
Он – хранитель вдохновений.

Что признанье, одобренье?
Будь ты выше табурета,
Ведь писать стихотворенья,
Это значит – быть поэтом!

Раньше ты писал запоем,
А теперь в запое пишешь,
Опаляем жёстким зноем,
Угрызён четверостишьем.

Прочитай ты для блезира
То, что Алин пишет сочно.
И не при, не лезь в кумиры,
Это – вредно, это – точно!

Март, 2017 г.