Пятничный сон, пролезший в субботу

Эта ночь помещается даже в ладошку...
Будоражит...
Щекочет...
Туманит покой...
А в покое дурачатся Гелька с Платошкой,
рассмешенные ночью уехавшим мной...
Им приснятся любовь, и ветра океанов,
разносящие грёзы по разным концам
отключенного на ночь разлукой экрана,
за которым не видно родного лица...
Щекотушки с утра...
Заплетенные ноги...
А ещё...ироничного взгляда тепло,
что всегда согревает в далёкой дороге,
абсолютно не требуя близости слов...
Ведь и я без касаний во снах замерзаю,
сочиняя, как басню, холодный сюжет
о доказанной кем-то возможности рая
на одной из кружащихся странных планет...
И, казалось бы, что нам несчастные сутки?!.. -
Мы давно научились единственных ждать,
замыкая тоску в неприкаянной шутке
о причинах куда-то себя отпускать...
И не важно: верста или пара парсеков -
этим душам везёт на рождения вновь
средь придуманных граней реального века,
что так глупо и вслух отрицает любовь...
И по тропкам сердец мы привычно доходим
к исключительной нежности утренних встреч!..
А ведь все это скрыто в ритмическом коде
безусловной возможности рядом прилечь...
По проснувшимся звёздам читаю Платошке...
С Оболони махну Гелюсенку рукой...
Это утро вмещается даже в ладошку...
Будоражит...
Щекочет...
Туманит покой...