Я писала в тетради,
И столбики строк
Выдавали поэзию.
С мутью во взгляде
Обратился ко мне
Тот, кто с виду был плох
И просил у людей
Что-то дать Христа ради.
Посмотрев на него,
Я свой взгляд отвела,
Он же впился в стихи,
Бормоча что-то тихо.
Я хотела уйти,
Сделав вид, что дела,
Он меня не пустил.
Вот нежданное лихо!
Он запел и заныл,
Забурчал, закричал,
Зачудил так, что нас
Огибали брезгливо.
Он творил на ходу,
Он словами играл,
Я искала в них смысл
Строго и молчаливо.
Час, не меньше, прошел.
Он поток оборвал.
Извинился, пошел,
Подавать призывая.
Грязноватый на вид,
Иномира посол,
Он поэтом-то был.
А кто я? Я не знаю.
Подлинный поэт
© Copyright: Онега, 2017
Свидетельство о публикации №117090910586
Свидетельство о публикации №117090910586
Рецензии
Онега! Зацепили стихи...они не придуманные...я сам когда гуляю, обращаю внимание на седовласого дяденьку(чистенького, с благородным лицом),который пишет стихи по заказу...думаю хорошо пишет...тянет меня с ним поговорить, но пока не решился...
Артур Сураков 13.09.2017 17:24 • Заявить о нарушении
Артур Сураков 13.09.2017 17:24 • Заявить о нарушении
Мне довелось недавно слушать как бы маститого поэта. Похоже, имя он себе сделал еще в советской литстудии какого-то крупного учреждения, теперь пожинает плоды. Все было правильно и до ужаса скучно. Поэт - но не поэт.
Онега 13.09.2017 19:31 Заявить о нарушении
Онега 13.09.2017 19:31 Заявить о нарушении