Как тот сбившийся ком
Шерсти, воющей в пустоту,
Я хватаю сосец
Умирающей матери,
Ощущая беду во рту.
И дурея от соков ее,
Выгрызаю стекло
Настоящей звериной тоски…
Чуя крови тепло,
Пар дыханья чужого,
Я беру чей-то след,
Вижу бег, погруженный
В пыль, ловлю на ходу
Тонкий запах добычи…
И все же
Оставляю ее
Без агонии,
Ибо дороже
Голода
Нежность волчицы,
Кормящей слепое дитя
Накануне…
Волчица
© Copyright: Берестофф, 2017
Свидетельство о публикации №117090800137
Свидетельство о публикации №117090800137
Рецензии