Жизнь моя — чистый лист, что взбредет — то пиши,
Только я разливаю все вечно, и вот
Со стола уж стекают чернила души,
Лист заляпан весь пятнами новых забот.
Будь художником я, из непрошеных клякс
Создала бы неведомых милых существ
И по снежной поляне пустила их в пляс,
Или, может, отправила в сказочный лес.
Только не повезло, дара нет у меня,
Остается мельчить и писать между клякс.
Мысль дробится, но я, все на свете кляня,
Выводить продолжаю словесную вязь.
Жизнь моя — в пятнах лист, не уместишь всего,
Только я все пытаюсь в просветы вписать
Каждый миг, каждый день, каждый прожитый год,
Чтоб потом не желать обернуть время вспять.
16.05.14
Лист
© Copyright: Маргарита Мотова, 2017
Свидетельство о публикации №117090810370
Свидетельство о публикации №117090810370
Рецензии
