Пламя в землю врастало, грело,
Рыли люди могилы вниз,
Под запачканным небом Вердена
Умирали, жили, дрались.
На луну долетели воины
Без скафандров и без ракет -
Там, где били снаряды в волю,
До сих пор ясной жизни нет.
Мясорубка, недели Соммы,
Штурм Галлиполи, Горный Фронт
И Брусиловский, смерти воплями:
Из окопа - назад, в окоп.
Пряча голову вниз, под каскою,
Молишь все, во что вера есть,
Если смерть – сказу черной краскою,
Побыстрее бы умереть.
Пушки в небо, стволы как лебеди,
Как кукушка, точны в стрельбе.
За кого мы воюем? За лидера?
Позаботимся о себе.
Боль, мороз, и колен не чувствуя,
По грязи средь людей, канав,
А в канавах глухие, тусклые,
Апатично сидят, устав.
Поле к богу кричит воронками,
Сотня лет – как песок в траву.
Словно свет нам затмило осколками,
Плохо помним мы эту войну.
***
© Copyright: Мика Фролов, 2017
Свидетельство о публикации №117090700537
Свидетельство о публикации №117090700537
Рецензии