Ты медленно спускаешь гордый взгляд,
Идешь по мостовой, перед толпой робея.
От ветра зябнут руки, прячешь в шарфе шею,
В предчувствии, что грянет вдруг набат.
А мимо плывут люди, летят птицы,
Едва ли различимы стоны, голоса...
От звона на секунду дрогнут небеса
И волны отвращения пройдут по всей столице.
Не чувствуешь ни взглядов, ни волнений,
Свой держишь путь в неведомые дали.
Ты не смотри, что мы такими стали
Людьми без смысла, ищущих страданий.
О людях
© Copyright: Сима Выхухоль, 2017
Свидетельство о публикации №117090704309
Свидетельство о публикации №117090704309
Рецензии