Восемь утра .
Измятая простынь сочится безжизненным соком .
Болит голова ,
Но найс не поможет
Глупым внутренним блоком .
В миллиметрах квартиры
Пахнет ещё одним утром .
В глотке воды такой же
Сухой закон ,
Как в начале двадцатого
Когда ещё танцевали кругом ,
Не добавляя в водку лимон .
Бетонный блок
Греет голову ,
Сжигая в поперечном сечении мысли .
Она выгнется полностью голая ,
Готовясь к новым ударам от жизни .
Добрая доля грядущего дня
Замкнется вокруг протореных троп .
И облака в окнах , как взгляды , пленяя ,
Призовут в веки прибой .
Лучшие страхи ,
Здесь же , с утра ,
Обмнимут обмякшие руки .
И они , не оставив следа ,
Пробудят древние муки .
Восемь утра , играючи ,
Растворятся в пыльном квадрате .
Вставать , идти , бежать – не пора .
Ждать в пору полудня , рассматривая своих безжизненных братьев .
8 00
© Copyright: Александр Пепел-Рахманинов, 2017
Свидетельство о публикации №117090710737
Свидетельство о публикации №117090710737
Рецензии