На столике низком в углу,
Лежит открытая книжка
Страницами в пустоту.
В ней пару слов о радости тайны,
Бессвязный поток о боли, страданье
И петли отчаянных строк.
Пожелтели листы в моей старой тетради,
Были когда-то чисты,
Теперь лишь комки грязной бумаги.
Но виден в тексте свет,
Мечты оставленной ответ
Уже давно минувших лет:
«Среди тумана бледных дней,
Среди завесы фонарей,
Горит очаг.
И наполняя светом мир,
К себе других назло других сманил,
Назло унылой жизни».
И очевиден аргумент:
Ни истины, ни счастья нет.
Так новый день придёт, за ним другой.
И притягательно в глазах копейка,
Но разве есть ей место где-то,
В душе чувствительной поэта?
10.05.2017
Старая тетрадь
© Copyright: Сергей Василихин, 2017
Свидетельство о публикации №117090606557
Свидетельство о публикации №117090606557
Рецензии