Эпизод Жизнь...

В тёплую, мягкую варежку спрятаться зимней ночью. Снега бескрайние залежи... звёзд голубые очи. Кто-то в любви согреется – любят порою тайно, тени на светлом месяце, тучи, а я случайно выроню мысли странные в жёрло чернильной бездны... Вздохи над давней раною тягостно бесполезны. Помнить хотела многое, но позабылось просто... Дальней пошла дорогою, радость не вышла ростом. Память отбелит прошлое, память себя отбелит... Сыплет и сыплет крошево - две снеговых недели. Падало да не таяло - мягких сугробов горы, вьюжные хлопья стаею, шаг и... ушла опора.

Карамельный сладкий запах растекается по дому, сонный день в медовых крапах, золотистая истома. Мыслей воск слегка подтаял перетопленный желаньем. Вот задача непростая - примириться с ожиданьем. Время щедрое в ладошку сыплет хрупкие мгновенья... так старушки сыплют крошки голубям... Благословеньем опустился томный вечер, на окне закрыв гардины, за дыхание до встречи. Быстро лепится из глины отношений наших ваза, ощущенье вероятий... Приближенье раз за разом поцелуев и объятий. Торопиться неприлично, торопиться эпатажно... Чувства тянутся пластично, разрываются бумажно. Лёгкий взмах цветного шёлка, босиком по лунным пятнам, до рассвета так недолго, не вернуть слова обратно. Но не хочется финала - жаль сказать про счастье – «было»... Я не то, чтоб не устала, но ещё остались силы. На стене неярко светит жёлтый колокол плафона... жарко думаю о лете, жизнь прекрасна и бездонна... 

Зажимай себе рот ладонью, только где-то внутри кричит, дверь закрой, потеряй ключи... И беги, торопись... догонят. Никогда не случится чуда... Лишний праздник с похмельным днём. Просто утро испить вдвоём из разбитой о быт посуды. Отпирайся, со страстью ври об огромном, огромном счастье, всхлипы рвут монолог на части. Кружит голову – раз, два, три. Это даже не страх... А жуть, скорость сжатия звёзд огромна, безысходность густеет тромбом, до разрыва совсем чуть-чуть.

Перестать отрицать очевидное и принять его, как среду... Я к себе много лет иду сквозь печальное и обидное. Я умею, меняя взгляд, видеть в чёрном просветов полосы. Соль - в проборе седые волосы, износился судьбы наряд. Перелатанный много раз, но судьба-то родная, честная... То лилась величальной песнею, то хлестала кнутами фраз. Половина пути... Она - может лучшая, может первая... Лишь бы жить, ощущая нервами, что кому-то ещё нужна.

Мягкова Лариса 02 01 12