Она скончалась...

Кто-то робко сказал: " Она скончалась..."
Заерзали серые лица.
"Сдохла!"
"Даже не попрощалась!"
"Нам не за чем больше рядиться!"

"Обличала нас колко, учила жизни,
А сама иссякла в сердцах."
Но никто не верил,
И в умах людей опять зарождался страх.

Может где-то таиться и робко ждет,
Чтоб, как феникс, воскреснуть вновь.
Не умрет она, не уйдет в небытие,
Пока в сердце живет любовь.

И поэзия долго ждала до тех пор,
Пока кто-то не встал на стул.
И посыпались едкие рифмы в укор,
Тем кто продал, сбежал, уснул.

Тем кто дар свой оставил,
На полку сложа, утопив его в книжной пыли.
Тем кто сердце закрыл, опасаясь ножа,
Разрывая его изнутри.

Но поэзия это не только кнут,
Не оружие массовых драм.
Это сердце с огне, и уста любви,
И бескрайнее множество ран.

Это ласка тех рук, что уж больше не здесь,
Это памяти чистый глоток.
Это даже быть может благая весть,
Это сердца родной уголок.

И спасибо тебе, ты, что встал на стул,
И заставил вернуться в исток.
Ведь еще в этом мире огромной любви
Слишком много не сложенных строк.