Мой скуден язык, и образность мысли ничтожна,
В сравнении с великими тенями прошлого.
И рифмы просты, и так напоказ предсказуемы,
Но я не могу не писать, это неописуемо.
Ложатся на лист сгоряча, от любви и от злости,
Размыто, размашисто, туго души моей гости.
И сами собой вдруг сорвавшись в неистовом танце,
Все звуки сложились в слова, созидая пространство.
И вот, осязая нутром свежий запах страниц,
Я их отпускаю на волю, как пойманых птиц.
Они как мои дневники, в них мое отражение,
Мой прах, что развеют потомки без сожаления.
Души моей гости
© Copyright: Ольга Битковская, 2017
Свидетельство о публикации №117090504156
Свидетельство о публикации №117090504156
Рецензии
