Она лобок никогда не брила,
Плюс ко всему она не брила подмышки,
Она считала себя некрасивой
И значит все ухищренья - излишки.
Она носила не платья,а тоги
И что-то очень на рясу похожее,
Чтоб укрывать волосатые ноги,
Как у свиньи щетиною поросшие.
Она любила шуршание листьев,
Туманный воздух осеннего парка.
Ну кто способен в такую влюбиться,
В башку,где правят сонеты Петрарка.
Она жила на отшибе, в хрущевке,
Её соседи:алкаш и старуха.
Не жизнь,а - чёртова мышеловка
И нет надежды на "сердце и руку".
Мышеловка
© Copyright: Цирроз Ремарка, 2017
Свидетельство о публикации №117090409308
Свидетельство о публикации №117090409308
Рецензии
Надежда всегда есть.
Грустно написал.
Уж который раз спрашиваю:
Ты весёлый, а стихи грустные.
Почему,Ремарк?
Чацкий Александр 23.03.2018 16:15 • Заявить о нарушении
Грустно написал.
Уж который раз спрашиваю:
Ты весёлый, а стихи грустные.
Почему,Ремарк?
Чацкий Александр 23.03.2018 16:15 • Заявить о нарушении
Потому что,не постоянно же ходить,как опущенный в воду)))Да и грусти нет никакой - реализьм!)))
Цирроз Ремарка 23.03.2018 23:10 Заявить о нарушении
Цирроз Ремарка 23.03.2018 23:10 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.