Пишу Вам снова

Вы – мой палач. И что теперь ни делай,
Мой каждый день – минуты до утра.
Моей свободе, беспредельной, оголтелой,
Ушедшей сотню раз от топора,

Всегда везло. Но этот раз особый.
Позвавши вас с собою в никуда,
Я был так юн, как в первый раз, а не как в сотый.
И в этом вся беда.

Я ненавидим вами только из-за
Того, что сами вы за мной пошли.
Моей изрядной доле эгоизма
Не хватит только моря и земли!

Ей, кажется, нужна лишь бесконечность.
По крайней мере, было так в четверг.
Но я не зло, и даже не из сказок нечисть.
Я просто человек,

Которому ничто не чуждо,
Ни глупость, ни обида, ни обман,
Которому порой всего-то нужно,
Чтоб ветер космодромы не ломал.

Пишу вам снова, потому что нет сомнений,
Что вы меня представили иным.
Вы думаете, я считаю, что я гений.
Но я скорее выгляжу больным,

Назначившим заранее свиданье
За двадцать с лишним лет.
Но мне знакомо чувство состраданья.
Мне не бежать, я не легкоатлет.

Теперь не сомневайтесь и рубите!
Но разве в этом есть вина моя,
Что я ещё мечтаю на орбите
Увидеть наши горы и моря.