Уже не так назойлива жара,
А ягоды рябин, как апельсинки,
И в небе твоих глаз застыли льдинки.
Пришёл сентябрь – прощания пора.
Писал поэт про золото берёз,
А здесь сентябрь – холодный ветер с моря,
Когда Нева, с гранитной стенкой споря,
В лицо бросает капли своих слёз.
Я никому не выдам свою боль,
И даже мускул на лице не дрогнет.
Уже матрос убрал с причала сходни…
Я до конца сыграю свою роль.
Сентябрь
© Copyright: Александр Вшивков, 2017
Свидетельство о публикации №117090403187
Свидетельство о публикации №117090403187
Рецензии