Его плечи на фоне...

Его плечи на фоне одиннадцатиэтажки – это боги спустились в обычный уездный город. Ветер треплет мне волосы и сарафан винтажный, мои пальцы холодные грубым ладоням впору. Где-то там далеко мельтешат и звенят трамваи, люди знают свои имена, адреса, маршруты. Скоро ночь, все по хатам и барам тихонько свалят, и когда-то потом будут новости, кофе, утро; будет завтра счастливым, хорошим, удачным, добрым. Осень теплая будет листвою и сплошь стихами.
Я его никому, никому не позволю трогать: превращусь в мостовых молчаливый и влажный камень, в ветви дерева, тонкие, узкие и тугие, в городские огни, в Орион, в неземную стражу. И когда мы из мира рефлексий надолго сгинем, нам не будет ни жаль ничего, ни темно, ни страшно.
Пусть нас ищут неделями, ловят и догоняют, налагают строжайшие вдоль/поперёк запреты. Всё равно мы сбежим и срастёмся в глуби корнями, а какой-то безумец о нас настрочит либретто.