Лежать меж высоких трав,
В бездонную синь смотреть,
И думать, что трижды прав,
Смирившись со словом «смерть».
Понять, что твоя судьба —
Травинка, пустяк, штришок.
Как пух улетит со лба,
Так с губ улетит стишок
И сгинет… А может нет!
Падёт средь другой травы,
Где так же вот, на спине,
Быть может, лежите Вы,
И смотрите в ту же синь,
И видите тот же сон.
Качнётся слегка полынь,
Отдаст зверобой поклон,
И веки смежит покой,
И кажется, сладко спишь,
А сам уже стал травой,
В которой теперь лежишь.
Сон в летний день
© Copyright: Игорь Филатов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117090204457
Свидетельство о публикации №117090204457
Рецензии
Игорь, очень понравились оба произведения.
Ваша пейзажная лирика так тесно переплетается с философией души...
Грустно, но так близкО и трогательно!
С теплом и пожеланием счастья!
Тата Соболева 02.09.2017 15:47 • Заявить о нарушении
Ваша пейзажная лирика так тесно переплетается с философией души...
Грустно, но так близкО и трогательно!
С теплом и пожеланием счастья!
Тата Соболева 02.09.2017 15:47 • Заявить о нарушении
