Этот мир неделю как уже сломан,
Врывается в дни с иголками, впрочем.
На этом он был однажды основан,
Даже луч света дик и порочен.
Ветер вновь объясняет кто мы,
Только вот передатчик поломан.
За руку держимся с проклятым синдромом.
Симптомы нам давно уж знакомы.
Этот мир ремонту не подлежащий,
Все же ждет, пока заплатят цену.
Ураганами действий тихо кишащий,
Ждет хоть какую-нибудь перемену.
Этот мир неделю...
© Copyright: Диана Дроздова, 2017
Свидетельство о публикации №117090202507
Свидетельство о публикации №117090202507
Рецензии