Мёртвый оркестр

В уснувший город вечер плавно
Спустился, словно тёплый плед,
И лик луны, как белый саван,
Бросает в окна тусклый свет.
Покой лишь рушит чья-то гамма —
В забытом зале вновь концерт.

Под стоны скрипки от смычка
Печально вторит лишь рояль,
И пляшет на ветру свеча,
Сжигая тонкую вуаль,
Что кроет очи скрипача,
В которых властвует печаль.

Уж нет народа в пыльном зале,
Но музыка звучит рекою,
Ползёт по нотам нежно пламя,
И те рождаются золою,
Но в бледно-облачном тумане
Давно нет призракам покоя.

Их музыка шепнёт неслышно
О трепетной любви к трубе,
О дальнем небе и Всевышнем,
О вечном сне в сырой земле,
Но умолчит о горе лишнем,
Что знать нельзя самой судьбе.

Оркестр плавно в стылый воздух
Бросает звуки нежных гамм,
Но жаль, услышать слишком поздно,
Ведь нет в живых на сцене дам,
Лишь рвутся ноты к дальним звёздам,
Аккомпанируя слезам.

Застряли души музыкантов
На долгие века в дворце,
Лишь под раскаты злых курантов,
Лишь в долгожданном столь конце
Они играют грустно мантры,
Петляя в временном кольце.

Но для кого ж поют о боли,
Коль их неслышно всем отныне?
И плачут струны, скрипки воют
Под страшным натиском стихии,
Но люди знают, что порою
Всё ж слышат их, но лишь глухие.