Престол
Ведь никогда и не желал.
Но век мой вот уже прошёл,
Победу я не одержал.
Но что такое есть победа,
Для ваших серых, чёрствых душ?
Не всякий победил, кто первый,
Не каждый победил, сорвавший куш.
И я не должен был стать первым на века,
Не в этом творчества святого суть,
Моя победа будет велика,
Коль хоть кому помог найти я верный путь.
Вы Пушкиным кичитесь, первым называя,
И равных нет, вам кажется, ему.
Не думая, что все мы уникальны,
Не ставьте мне в пример, я не приму.
Вам чудится, что должен с ним бороться
За трон, за славу, за успех.
И каждый повторит, и каждый посмеётся,
И всякий думает, что он умнее всех.
Кричите громче, надрывайтесь,
Пытаясь достучаться до небес.
"Есенин! Пушкин! Просыпайтесь!"
Неужто всех попутал бес...
Неужто вы и впрямь чудные?
Что ж вы не можете понять,
Что я другой, и все они другие,
И этого никак не поменять.
И разве с ними должен я бороться?
Бороться должен с чёрствостью души,
Что не победил ни Пушкин, ни Есенин,
Чем стал Дантес и номер в "Англетер"
Свидетельство о публикации №117090103901