Светила бледная луна сквозь поволоку туч.
Неяркий свет теплился в окнах редких.
Мой сад казался так угрюм, дремуч,
Лишь белые цветы были заметны.
Спустилась ночь, околдовала землю.
Таинственностью, мраком, тишиной немою.
Сознание не спит, и тишине той внемлет,
А бледная луна зовет вслед за собою.
В той тишине я, будто, растворяюсь.
Душой взлетаю в поднебесье, к тучам.
С стихией ночи сознанием сливаюсь…
И наблюдаю мир с подлунной кручи…
Привычны мне полеты при луне.
Понятны героини русского фольклора,
Как и они, на призрачной метле,
Я землю облетаю воображением скорым.
На метле
© Copyright: Людмила Шумакова, 2017
Свидетельство о публикации №117090101953
Свидетельство о публикации №117090101953
Рецензии