Одиночка2. Проза

15.08.17
Одиночка.
И каждое утро теперь начиналось одинаково. Растянуть позвонки до "нельзя",  до боли в кончиках непроснувшихся пальцев.
Погладить мурчащего зверя и сонной неестественно медленной походкой двинуться в душ.
Надоело.
Не хочу.
Надоело быть одиночкой.
Хочу просыпаться от того, что обнимают, нежно прижимая к себе, или ещё лучше сгребая в охапку.
Господи, как же она скучает за этими ненасытными нежными охапками.
Как скучает за поцелуями, страстными, нежными, тянущими и манящими за собой. Скучает и молчит. Молчит и будет молчать. Да, потому что ...
 Ему нужно время, свобода. Это его счастье. Это его жизнь.
Как же она ошиблась, что открылась. Что подставила сердце лучикам согревающего счастья. Тепло его только здесь и сейчас. Уходя, Счастье дарит тепло другим.
А ведь одиночкой,- пронеслось в голове.
Одиночкой быть было легче.
Одиночка не ищет тепла.
Одиночка знает, что его нет.
Одиночка знает, что его никто не даст.
Одиночка знает, что есть его суррогаты, заменители, замены и подделки.
Одиночка знает.
Знает.
 И все равно осознанно выбирает быть одиночкой.