В короне кос твоих
Горит багрянец мира
Паденьем лун и солнц
В прощальном вздохе мирта.
Кинжал в твоей руке
От крови не багрится,
На нем лишь блеск зари -
Незримая зарница.
Я можжевельник сна
Примну колючей мукой;
За нежностью разлук
Откроется мне стуком
Прощальный скрип дерев
И мерный шёпот липы,
Прогорклый месяц слов
Со звонкостью крапивы.
Ты нежностью пера
Коснёшься век тяжёлых:
Так искрошится стон
Во тьме лугов сожжённых.
Предосеннее
© Copyright: Рацислава Ломачинская, 2017
Свидетельство о публикации №117083006435
Свидетельство о публикации №117083006435
Рецензии