я посмотрела на него и мне стало радостно, а потом

я посмотрела на него и мне стало радостно,
а потом захотелось плакать
потому что он
не любит
меня
мы, вроде, были счастливы вместе, но
воспоминания почему-то
такие же печальные,
как вечера
сентября

я так любила когда тюльпаны
он покупал
в магазине у дома
и мне дарил,
но когда появились душевные раны
взгляд на тюльпаны
для меня был больше
не мил

мне так нравилось имбирное печенье,
а после ссоры на кухне
я не смогла
его есть
я до сих пор помню последнее прикосновение
может, жизнь мне мстит?
если да, то
за что
эта месть?

да, я кричала истошно, когда о своем уходе
спокойным тоном
он сказал,
на меня смотря;
когда на "ты меня хоть любил" он ответил "вроде"
и я поняла,
что год своей жизни
потратила зря

не это резким выстрелом меня убило,
а осознание,
что я умею не любить,
а привыкать
я помню, как в тот же день меня стошнило
когда на нашу с ним
легла я
кровать
 
мне нравилось слышать его духи из гостиной,
когда он разувался так тихо
что можно было слышать
только их
теперь этот запах, словно нож перочинный
меня пронзает
снова и снова
под дых

меня до глубины души удивляет и забавляет то,
как на любовь к вещам
влияют окружение
и события
извините, не подскажете выход из шапито?
люди же как-то живут
значит, когда-нибудь научусь жить
и я?

2016