Окутава снимает шелка. Тёмно-синий халат с шелестом канет вниз.
Идеальная форма есть тело того, кто делит с тобой пустоту.
Мои руки устали держать это небо. Я - не Атлант и не псих.
Мои губы устали сдерживать крик, я не знаю, куда бегу.
Окутава достанет палочки. Водопады волос мягко стелятся по плечам.
Я не жду снисхождений от Бога, от любви от своих стихов.
Моя боль растворяется в ванной, ванна с ней - идеальный капкан
Для того, кто не может выдавить из себя пары добрых строф.
Окутава снимает маску. Маска звонко смеётся и пугает моих чертей.
Мы стареем душой, наши тайны не останутся так же свЕжи.
На мольберте, где сохнут краски, не клянутся в любви к себе.
И не жгут акварель, разъедая сердца неугодных пешек.
27.08.'17
Окутава снимает шелка...
© Copyright: Ника Троян, 2017
Свидетельство о публикации №117082903069
Свидетельство о публикации №117082903069
Рецензии
