однажды у стихов моих появится адресат.
его портрет, собранный из сотен тысяч подобных ему людей, вдруг станет и не картиной вовсе
а существом живым, из плоти, крови и
эмоций
у стихов моих.
как у подножия горы. рифма то ползет вверх, спотыкаясь о собственные ноги, то падает вниз, в кровь разбивая и пальцы, и колени.
однажды.
ни сегодня, ни завтра, наверное в незабвенном никогда. у стихов моих точно появится адресат.
вот только не будет ни запятнаных чернилами бумаг, ни слёз счастья. нет почтового индекса, нет ярких марок и лёгкого почерка с оттенком дорогих духов.
стихи сгорают в огне, хоть рукописи и не горят.
адресат
© Copyright: Сэм Флин, 2017
Свидетельство о публикации №117082808912
Свидетельство о публикации №117082808912
Рецензии