Вместо объявления

Твой поцелуй, как возвращение домой:
после долгой дороги,
далекой,
если учитывать, что у меня есть любовь
к родному дому.
Знаешь, я недавно потерял ключи:
то ли они выпали
звенящей музыкой,
то ли их выкрал
кто-нибудь неизвестный,
я обратился в полицию,
раздал листовки местным,
устроил поиски:
люди рыскали, топали,
но так и ничего не нашли.
Пришлось выломать дверь,
поставить новые замки,
только
теперь
дом какой-то другой стал,
то ли я с дороги устал;
приводил сюда сотнями женщин
и от каждой остался лишь стих.
Какой была ты из сих?
Была ли вообще?
И будут ли после?
мысли
терпят
кораблекрушение,
а сердце стоит на берегу,
ногой разбрасывая песчинки,
наблюдает
и спрашивает ежеминутно:
— где ты?
Поймать бы ветер попутный
и отправиться вслед,
но за кем?
Жаждущий перемен,
я устал считать родинки у груди,
целовать изгибы у шеи
и различать всех по форме колен,
кистей,
ладоней,
но путать из-за пустоты
внутри;
не думал,
что она может быть
общей чертой,
объединяющей.
Сколько строк ещё
написать,
чтоб узнать направление
твоих волос,
развивающихся
от того же самого ветра,
и пойти в обратном.