Я часто шучу о смерти

Я часто шучу о том, что смерть – пустая обычная штука.
Но костлявые ее руки пугают меня,
Ведь знаю, что я никогда не вернусь обратно.
Даже если бы было платно, меня не пустили.
Как бы часто за жизнь не платили, она одна.
И дана она лишь затем, чтобы чувствовать.
Быть шустрыми, неуловимыми, как мальчишки,
За часы прогрызать две книжки и мечтать,
Летать во снах и кружить на планерах,
Отпечатываться на баннерах и сбегать,
Только близким желая сказать, куда
Лежит путь. Навсегда прощаться с любимыми,
Чтобы не были столь же зримыми их потери.
И открыть невидимки-двери в другое измерение.
Задержаться там на мгновение и вновь полюбить,
Чтобы жить в радости и шутить о смерти,
Закружить других в круговерти счастья.
И не думать хоть час о ненастьях, что ждут за порогом.
Оставаясь на спуске пологом, прокричать о том,
Как потом вы спокойно возьметесь за кости
И обратно вернетесь в гости к костлявой старухе,
Но сейчас даже в полной разрухе вы готовы жить
И часто шутить о том, как вы уйдете,
Ведь тропу вы назад обретете только если однажды
Вы иссохните вдруг от жажды. Внутривенной или душевной.
Вот тогда лишь молитесь волшебной подруге-смерти.