Диалог которого не было...
Ну и кто он такой наш дед,
Почему он писал стихи,
Скучно было ему на земле,
В небеса не пускали грехи,
Ну а разве он был поэт,
Нет, он просто не мог не писать,
Но зачем же весь этот бред,
Редко кто мог его понять.
Ну, а нам то всё это зачем,
Да, не знаю, чтоб было вот,
И какой во всём этом прок,
Никакого. Иначе не мог.
Внучки мои
© Copyright: Александр Барсиков, 2017
Свидетельство о публикации №117082704506
Свидетельство о публикации №117082704506
Рецензии