Охта, октябрь

Вот посуровел
Неба здешний лик,
Вот ноябрём
Пугает напрямик...

Вот к камышам,
Облизывая их,
И порождая
Мой неловкий стих,
Вода литого
Тёмного стекла
Под хмурым ветром
Тяжко потекла...

Ей всё равно
Застыть,
Потом белеть,
Потом оттаять радостно
Опять...
А мне о том
Стихи бурчать и впредь,
И дай-то Бог –
Лет десять пробурчать...


Рецензии