Который день работать лень,
И Муза не летит!
Неужто медный дребедень
Талант мой размозжит?
Неужто, выданный мне, драхм
Зарою в землю я,
Пока витаю в облаках,
Как мальчик для битья,
Как выстрел без ружья!
О, постучу-ка по башке, -
Хочу в себя прийти,
Не то, в признанья запашке,
Себя мне не найти.
Ведь было много у меня,
О чём вам рассказать.
Теперь пустая голова,
И на уме кровать,
И на уме поспать...
А может, правда, лечь поспать,
И утром все пройдёт?
Подушек больше повзбивать,
И балдахин в улёт!
Проснусь, а Музы по краям
Лежат и сладко спят,
Я проберусь к своим стихам
И соберу цыплят,
По осени цыплят.
По осени цыплят
© Copyright: Ирина Белышева, 2017
Свидетельство о публикации №117082605390
Свидетельство о публикации №117082605390
Рецензии