Морозно на улице, дышится.
На сердце ещё холодней.
Просто так, стихи ведь не пишутся,
В оковах серости дней...
У каждой строчки своя история,
Каждый стих – чьей-то жизни кусочек.
Когда внутри сгораем, как в криматории,
Чернила врастают в бумажный листочек.
Кулаки разбивая о стену,
Пытаясь убить любовь,
Лезвием режем вены
На листок проливая кровь.
По щеке, когда, катятся слёзы.
И когда их не в силах унять.
Про замёрзшие, мёртвые розы
Мы стихи начинаем писать.
И, со временем, становится легче...
Доходим до точки и боль отступает.
Только шрамы остались навечно...
И в груди льда осколок по весне не растает.
***
© Copyright: Дарья Сарбашева, 2017
Свидетельство о публикации №117082603451
Свидетельство о публикации №117082603451
Рецензии