Всё тот же месяц заливает светом
Оттенки ночи нависающие мрачно.
Однако же воспетые поэтом,
Чуть более иль менее удачно.
Чарующий сознанье милый облик,
И позднее раскаянье в Париже
Для нас теперь не более чем отклик
Всего того, что и теплей и ближе.
Всё тот же свет перебирает струны
Больной души, которая устала.
Лишь только в той ночи мы были юны,
А эта ночь последнее украла!
По рассказу И. А. Бунина - Поздней ночью
© Copyright: Олег Коньшин, 2017
Свидетельство о публикации №117082610459
Свидетельство о публикации №117082610459
Рецензии