Старый стих с пыльной полки
Увидел июньский тёплый дождь.
А ты припомнишь? Как-то в декабре
От поцелуев пробегала дрожь.
Она напоминала о твоей любви,
И я притягивал тебя к себе, и чуял я душою,
Как у меня внутри затягивались швы,
И небо поглощало с головою.
Внутри тебя горел огонь и страсть,
Во мне же леденели стужи,
Но стоит нашему дыханию в мелодию совпасть,
Мне кроме твоих рук уже ничто не нужно.
Я любил каждый атом в твоём теле,
А ты в ответ дарила мне весну .
А ты припомнишь? Как тогда, в апреле,
Ты с ветром растворилася к утру.
Июнь стал декабрём, так холоден и жуток,
Я грелся алкоголем и писал тебе письма,
Без твоих поцелуев исчезает рассудок,
В тех письмах нет ни грамма лжи, и всё без драматизма.
Прошло пять лет, а может быть века,
Но я всё жду ответа в гордых письмах.
Не уж толь ты исчезла навсегда?
Я умираю здесь, в любовных катаклизмах.
А я искал июньский тёплый дождь,
В глазах других, далёких, сердцу чуждых,
Но мои бабочки склонились все под нож.
Надежды, разрушайте и разрушьтесь!
Однажды, в дикой жажде по тебе,
В почтовом ящике я обнаружил светлый лик.
Письмо, там почерк твой, я словно оробел.
Вдруг застонало всё внутри, без следствий и улик.
И я прочёл письмо, вдыхая запах твоих рук,
Таких горячих и чудовищно родных.
Стрелки часов прервал мой сердца колкий стук,
Я всё читал и перечитывал без выходных...
Но это был всего лишь пустой белый лист.
А я сошёл с ума.
Свидетельство о публикации №117082509786