Так много было написано строк,
Так мало несли они смысла.
Сквозь пальцы вода - не прощенный порок,
Забытые кем - то письма.
Священная память - и та угасает,
Как, свечки, промокший, фитиль.
Тебя изнутри корежит, ломает,
А с виду спокойствие, штиль..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.