Тебя скушали, словно конфету осенние грозы.
Каждый осени день от тебя откусил по куску.
И пролились соленым дождем твои крупные слёзы.
Эти слёзы — прощальный подарок твой мне, дураку.
Эта осень запомнится комом багряного света.
Это цвет твоих губ, что ты красишь бордовой помадой.
Эта осень запомнится нижней деталью ракеты:
Вспыхнет вдруг, а потом будет падать и падать и падать.
Тебя скушали, словно конфету осенние грозы...
© Copyright: Егоров Абрамов, 2017
Свидетельство о публикации №117082506937
Свидетельство о публикации №117082506937
Рецензии