Лживая история о любви

Его постель, смятые простыни,
Серые печальные глаза,
Бушующие за окном метели,
И в жизни бывают холода.

Его печальный холод на душе
И красивые лживые истории
О том, как любит он тебя, уже клише,
Но ты веришь и строишь теории

О вашем совместном быте,
О ваших общих вечерах,
О вашем ужине в гостиной,
О ваших общих лучших друзьях.

Ты мечтаешь о красивой свадьбе,
О тонких кольцах на ваших руках,
И фото в подвенечном платье,
Но он так сильно погряз во грехах.

Таких, как ты, дурочек-любовниц
Менял он сотни дней подряд,
Он не считал за спиною бессонниц,
Что вам вливал, как яд,

Но сегодня, думаешь ты,
Он здесь, он рядом, он с тобой,
И в вазе стоят его прекрасные цветы,
Будто бы поданы без ножа за спиной,

Того ножа, которым он
Вас всех помечал под номером своим
Он не считал ваш каждый стон,
Но зато ты была вторая, третья, но не номер один.

Ты была в его списке самой наивной,
Самой молодой, глупенькой девчонкой
Ты была для него, как иней,
Легким наброском тонким.

Он не видел в тебе искорки в глазах,
И оттого так наивно полагал,
Что он в твоих мечтах
Уже устроил ураган.

Да, это было верно,
Ты была так сильно влюблена,
Но тебе казалось скверным,
Что он врет тебе в глаза.

Тебе было плевать на женщин, с кем проводил он ночи,
Ведь сейчас его руки согревают твои,
И он казался влюбленно-беспомощным,
Будто не изменял тебе с другими.

Его постель, смятые простыни,
И эти томные печальные глаза,
Ты готова верить любой глупости,
Что сорвется с его уста.